Día 19 Poesía 19

Se arrojan las agujas en una persecución infinita
Se arrojan al suelo las gotas de la lluvia
Se arroja el sol cada tarde en el precipicio del horizonte
(¿o no creerás que la tierra es redonda?)
(¿es un nuevo sol cada día?)
te arrojas a ese abismo que es el amor ¿con cuanta frecuencia?
¿Te arrojas, cuando es debido a la noche?
¿has sufrido los impactos debidos?
¿o es que disfrutas de las caídas y del golpe contra el suelo?
Ya nada te parece lo mismo y dudas si saltar
Es que nada es lo mismo, aunque así lo parezca
Y tu me sigues preguntando cada tarde:
¿de donde viene la noche?¿por qué es tan oscura?
La noche viene del día, el sol es padre, la luna hija.
Dices entonces ¿dónde esta la madre?
Te repito cada tarde antes de que se vaya el sol:
La madre es la tierra que pisas,
Que ha parido de un solo golpe lo que ves,
Lo que se ha perdido,
Lo que anhelas
Todo.