miércoles, 14 de enero de 2009

Día 77 Poesía 77

El tiempo que se posa sobre el tiempo
Yo que me acorralo con mi mismo yo
El tiempo que se desenvuelve como papel higiénico
El tiempo que no tiene olor ni a tiempo
El tiempo que se arrastra
El tiempo que se arrastra
El tiempo que grita cosas a lo largo del tiempo
Grita palabras a lo largo del tiempo
Grita grita y grita más palabras a lo largo del tiempo
El tiempo que se acomoda en la cama
Se tapa con el cubrecama
Estira las piernas
El tiempo descansa
El tiempo duerme
El tiempo duerme porque esta cansado
El tiempo duerme porque esta cansado de su propio tiempo
De mi tiempo de tu tiempo (vallejo perdon)
El tiempo esta cansado del tiempo
El tiempo esta cansado de perder su propio tiempo
Ya no le queda tiempo al propio tiempo
El tiempo
El tiempo esta rojo de esperar
El tiempo esta rojo de no tener tiempo
El tiempo no tiene tiempo
El tiempo no se tiene
Pues se canso de repetirse
El tiempo no se tiene y nosotros no lo tenemos
Hemos gastado el tiempo
Ya no queda tiempo ni para el tiempo mismo
Ya no hay mas remedio
Y no hay por otro lado nada que remediar
No hay tiempo en el cual remediar las mismas gotas que se le caen al tiempo
Se le cayeron ya las últimas gotas al tiempo
Ya no gotea el tiempo
El tiempo ya no gotea
Y ya nada cae entonces del cielo
Si antes llovía tiempo ahora nos azotan las agujas
Nos azotan las agujas del tiempo
Nos azotan de nuevo las agujas del tiempo como en otro tiempo
El tiempo se arrastra
Yo me arrastro el tiempo se arrastra todo se arrastra el se arrastra el tiempo se arrastra las letras se arrastran yo me arrastro tu te arrastras el se arrastra el suelo se arrastra el cielo se arrastra todos nos arrastramos en este mismo momento que digo arrastrar digo arrastrar y me arrastro sobre el suelo de la tierra que gira y rebota por el universo

Trepo con mi lengua
Y me muevo gracias a ella
Avanzo
Sacudo el polvo
Escupo el polvo
Y ahora digo el polvo
Escribo con polvo
Digo el polvo
Y el polvo se dice y se escupe así mismo
El polvo también puede decirse no miren con esas caras de señoras gordas
El polvo también puede decirse y de hecho se dice
El polvo también puede decirse y lo hace efectivamente
O no escriben los santos mortales autobiografías en las que se dicen
¿Y podemos
¿Y debemos
¿Y queremos
¿Y quisiéramos
¿Y pudiéramos
¿Y debiéramos
Considerarnos algo más que polvo?

1 comentario:

El arlequin dijo...

No quiero más ejercicios de poesía,
ahora te exijo poesia,
porque ya deje de ser tu prostituta
para convertirme en tu amante.
Ya no me conformo con cualquier verso,
quiero música, estrofas y grandeza
en pocas sílabas;
te conozco ahora y por siempre.
Quiero beber sangre pura
y aspirar la mejor cocaina
y si aún sigo conciente entre letras
te golpearé fuerte (¡lo prometo!)